MI CIUDAD NO TIENE NOMBRE

Mi ciudad no tiene nombre,

dicen hasta que es mentira,

que un sueño jamás convive

con el sitio que se habita,

que no atienden los deseos

a cuestiones metafísicas,

que las aves pasajeras

cuando llegan, dosifican

el tanto por ciento justo

para el sitio donde anidan,

y allí donde se enamoran

dejan volar sus cenizas.

EL NOMBRE DE SUS COSAS

Soy fuego de sus entrañas

para el carbón de la hornilla,

pavo real de su parque,

desvelo de sus vigilias,

el murmullo de sus fuentes,

el trole de sus tranvías,

alhucema en su perfume,

abanico de puntillas,
esencia de las burbujas

de Revoltosa y Zumbina,

soy albero de sus cines,

sombra de su mediodía,

cincel para sus cadenas,

almirante de Castilla,

jazmines para las moñas,

alminar de su mezquita,

adarve de su muralla,

enea para sus sillas,

parissienne de los chiquillos

y carmín de su sonrisa.

EL NOMBRE DE LA GLORIA

Soy marzo, cuando derrama

la sangre de su heridas,

y muñidor de los pulsos

de esta devoción bendita,

senatus de la centuria,

banderín asuncionista,

tintinábulo pluvial,

el velo de la manguilla,

cabeza de la serpiente

de su corona de espinas,

soy testigo fiel de un tiempo

que pasa, mas no termina.

Soy abril en la portada

y el brillo de sus bombillas,

el clavel de las gitanas

que las solapas abriga

o ensalza sobre su pelo

la gracia de las mocitas;

yo soy Pepe el escocés,

con su falda y su boina,

venero de donde manan

arroyos de manzanilla,

belleza de las mujeres

con los volantes de Lina,

arquitectura de encajes,

de tiras bordás o cintas,

bajorrelieves que ondulan

cuando bailan seguidillas.

Soy junio, con sus calores,

soy el grano de una espiga

que floreció en su custodia

cuando el Corpus, aquel día,

filtró en la plata de Arfe

la luz entre sus rendijas.

En Diciembre soy campana,

villancico y melodía,

cantarillo y pandereta,

clavija, bordón y prima

y en las cintas de colores,

júbilo y algarabía;

consuelo en los hospitales,

amistad y compañía,

caridad para los mártires

del mundo y sus tiranías,

carrozas del ateneo

con ilusiones cumplidas,

repelón de caramelos,

cielo de miradas limpias
y pañuelo para el llanto
de aquel que lo necesita.

EL NOMBRE DE SUS CAMINOS

Mi calle es la calle aire,

que es el mismo que respiran

la flor de sus literatos,

bardos, autores y artistas

Mi calle es la calle Lanza,

Vidrio, y Acetres, y Lira,

y Conde de Torrejón,

y Encarnación, y Regina

antes de que hicieran setas

y apuñalaran su estima.

Yo vivo en la calle amor,

y hallé la perla escondida

en la ciudad de mi anhelo

que es mujer por ella misma,

pues su hermosura enamora

y sus hechuras cautivan.

Dígase que mi ciudad

es mujer… y es poesía.

EL NOMBRE DE MIS ACERAS

Soy arcilla en los tejares

de la calle Alfarería,

visillo de sus zaguanes,

soleá de sus esquinas,

mostrador de sus tabernas,

cuna del cante y vigía

del puerto camaronero,

grité ¡tierra! en la conquista

del empeño de unos locos

en los que nadie creía,

soy heraldo de su puente,

arenero de Chapina,

soy el niño que le pide

a Enrique el de las pavías

caminito del Astoria

dos reales de mijitas.

En la entrañable plazuela

soy el pilón de las ninfas,

y en su río marinero,

soy el fanal de su orilla.

En mi alma grabé a fuego

las voces que me dormían

meciéndome con sus ecos,

o las cosas que vivía

en el patio del Morapio

y el corral de mi familia;

no puedo negar su sello,

porque su huella me obliga,

y aunque mi ciudad me atrapa,

tengo en Triana mi vida.

MI NOMBRE

Y para saber quién soy,

qué persigo, y qué me guía,

me columpio en los compases

de un cante por siguiriya,

y sé entonces de su empaque

y el porqué de su alegría;

a su bendición me acojo

y a su intimidad de amiga,

pues con sus brazos de madre

mis ansiedades cobija,

y pone puntos finales

a pesadumbres y cuitas

para que florezca el hombre

en la humildad de su rima,

dichoso por entregarle

la gratitud de estas líneas.

José Luis Tirado Fernández