GARCIA LORCA Y LOS GITANOS

Es dieciocho de Agosto.

García Lorca, los gitanos,

vienen a verte esta noche

con ramilletes de nardo,

con la luna en los bolsillos,

con las varetas del  campo

 que Dios les pone por medio

 pa ´que fabriquen  canastos

llenos de cante flamenco

y de suspiros amargos.

Llevan la angustia tejida

en la mimbre de sus fardos,

girando la pena negra

con las ruedas de sus carros.

Matilde, saca el puchero,

debajo de este castaño

pararemos esta noche,

mañana continuamos.

Los claros amaneceres

tienden su pañuelo blanco

en alboreales verdes

con las rosas de los prados,

invocando a la salud

de los suyos, y evocando

a los mengues del planeta

y al devenir de los astros.

Con la piel oscurecida

por los vientos y el solano,

llevan a pulso la herencia

de sus pasos centenarios

vagabundos,  como el aire,

errantes, desarraigados.

Con el alma en el camino

la noche les dio su abrazo;

llamaron a tu barraca:

¡Don Federico, aquí estamos!

Apartaste tus papeles

y te temblaron las manos,

con el candil encendido

te asomaste al descampado

y unos ojos de cuchillo

con zozobra te miraron.

Con una arroba de vino,

con unos trozos de guarro,

queso y unas aceitunas,

velada de tiros largos.

Ya cuando Juan Habichuela

la sonanta hubo afinado,

las palmas del tío Bobote

desbordaban el espacio.

Cuando Carmela Montoya

levantó sus dulces brazos,

derramó la siguiriya

Esperanza, por Cagancho,

y al golpe de su bastones,

el compás señoreando;

y levantaron el vuelo

hechizamientos y encantos

cuando dijo Federico

sus versos encadenados.

Nadie supo qué día era,

ni atendió los calendarios,

dieciocho era de agosto,

qué día tan señalado,

si allí lo hubieran sabido,

¿qué gallo hubiera cantado?

Ay, si alguien lo hubiera dicho,

si se hubiera adivinado

que otro día dieciocho

de otro Agosto, de otro año,

caería Federico muerto,

al fuego de unos malvados

derramando con su sangre

la sangre de los gitanos.