MARGOT

No es la música que agita los sentidos

ni el iris de la flor, ni su perfume,

no es la plata ennoblecida por los siglos

ni las viejas maderas  que silencian

su  amarga soledad en los crujidos.
*

No es el oro que recama el terciopelo

ni  la luna de este tiempo venturoso,

ni los humos que destila el pebetero,

ni el llanto de la madre por el hijo,

ni el colofón que espera el agorero.
*

No es el don que suplica al crucifijo

aquel que aún confía en su certeza

ni el beso fraternal, ni el regocijo

de quien fiel, mantiene la riqueza

poniendo la esperanza a plazo fijo.
*

No es la blonda que dibuja su bolillo

ni el oropel brillante en su pechera,

ni la fuerza de quien pone su morrillo

-anónima promesa del que espera-

para lucir su amor por el pasillo.
*

Es el tacto de la  mano que aun me guía,

la voz de su presencia, y el aliento

inseparable, aquel que descubría

la belleza en sus ojos y el intento

de hacer de su pasión  la pasión mía.
*

Después de conocer a tanto ciego

añoro más la luz que ya se ha ido,

emigra mi memoria hacia ese tiempo,

exhalación brutal que se ha escurrido

hacia otros infinitos y otros cielos.
*

Es su ausencia, su huella dolorida,

que pátina dejó, por su ternura;

pintó glorias en mi alma, está metida

en el espectro del reloj de mi amargura.

Y no marca el final, porque es mi vida.

José Luis Tirado Fernández