MUERE MAYO

Muere mayo y concede en las alturas

al sino caluroso del verano

-rabioso Febo en sus temperaturas-

el cetro del sofoco y el secano.

Nácar triste, promesa de sosiego,

pleamares amarillas, donde el grano

doblega el tallo, inclinación que luego

va endulzando el ocaso de la espiga
que cede por el peso de su ego.

Hiere mal este cíclope, atosiga,

tiempo de anticiclón y de azotea,

barreno de pasión que desperdiga

ese blanco jazmín en flor, que ondea

al viento el jaspe de su plata fina.

Bellísimo blasón de su presea,

bandera elemental de su doctrina,

encanto y alegría de su huerta,

frescura de la parra, marquesina

que adorna la esmeralda de su puerta.

Se vela en su color la vara verde

 y Pandora del sueño se despierta;

brutal esta canícula que muerde

al uso peculiar de su maldad

y exige al  hemisferio que recuerde

cuatro desgracias de la humanidad,

a saber, por este  orden de querencia,

hambre, sed,  frío, tristeza y soledad.

¿Quién puede recibir mejor herencia?

¿MUERE MAYO?

Muere mayo y en las fuentes del olvido

menudos gorriones al nidal

regresan, después de haber bebido.

El gato ansía, tras las ramas del rosal

jugoso almuerzo, y como buen bandido

procura el desahogo de su mal,

no mantener las tapas del sentido

pendientes del rugido abdominal.

Feliz perseguidor el que consiga

en lance afortunado acomodarse

los pájaros a salvo en su barriga.

No es pecado mortal alimentarse,

porque aquel que disfrute buena vista

dará cuenta de aquel que se despista.

José Luis Tirado Fernández